А может быть закрыться как улитке,
Забраться в нору или в темную скалу?
И онеметь. И замолчать навеки?
Не знаю, что мне делать, не пойму.
Как это стыдно быть такой вот глупой!
Как это стыдно быть такой смешной…
Я так обязана быть строгой и серьезной,
Я так обязана быть дряхлой и больной.
Чтобы меня жалели в разговоре,
И, навестив, грустили от души:
«Она больна, она так одинока,
Её года хорошие прошли.»
Укор во взглядах – это так понятно!
Моя энергия так раздражает и гнетёт.
Моя мечта? Пугает, задевает,
Да и куда она ведет?
«Какие книжки глупые она читает!
Какие-то там песни вслух поёт!
Да что она вообще-то знает?
Какую чушь она несёт!
Она общается не с нами, не с простыми,
И разговор её не к нам он обращен...»
Да, да - вы правы, вы все очень правы,
И человек, наверное, смешон,
Если открыл он настежь двери,
Если назвал и пригласил друзей,
И все смеялись, ели, пели....
Да, это глупо жить среди людей!
Какое вы предложите мне поведенье?
Какую маску? Черт возьми!
А... Маску смерти, маску невезенья,
Усталости, печали, суеты, возни...
Я усажу вас всех перед собою,
Я всех люблю, за всех за вас молюсь.
Но буду я сама собою -
Намёков и укоров не боюсь.
Не знаю, коротка ль моя дорога?
Не знаю, что меня в ней ждёт.
Но не хочу я жить бездарно и убого,
А умный друг всегда меня поймет!
Поддержит шутку, чтобы вместе мы смеялись,
И выведет из тупика меня.
Я не могу быть старой, извиняюсь,
Со мною музыка огня!
В ней ритмы дивные природы,
Оркестр жизни! И весной
Мы с птицами проснёмся рано -
Разбудит солнце нас мечтой!
А главное - идея, смелость дела,
И каждые день какой-то план,
Какой-то миг и вдохновенье,
И вот уже стихотворенье
Не от тоски и не от слез,
Не от пустых и грустных грёз.
Мои слова - моё дыханье
И многолетнее страданье
Мне дали право быть собой...
Простите все, что не больной.
Я принимаю, как наследство,
Творенья! Их писали мне-
Картины, музыку, скульптуру.
Не только мне. Не только мне...
Нас много - может миллиарды,
Мы любим, мучаемся, ждём,
Творим, терзаемся и плачем,
Но каждый день вперёд идем.
Творить добро совсем не просто,
Преодолеть сомнений шквал,
А кто-то и не выдержал теченья
И под невежеством пропал…
Ему так тихо и приятно-
Безделья сеть тупа, тепла,
Она не колет нас, как правда-
Она скромна, она мила.
Она воровка- сеть безделья!
Она гадюка и мой враг...
Сегодня я не романтична.
Согласна с вами – зто так.
Комментариев нет:
Отправить комментарий