Эта Боль одевается в наши цветные одежды,
И в оляпистых красках не модно кричит.
Эта боль, диссонансом в мощном аккорде,
Вновь в прелюдии горько звучит.
Мы ругаем себя за маразмы, за старость,
И рассказы – лохмотья бедны и смешны….
Обнажаем не тело, а раны, как струны,
Стоны музыки грустной слышны.
Появляется Боль, выбегают навстречу
Только холод обид, нищета и раздор….
А она эта Боль, притворившись девчонкой,
Мелет глупый, наивный, отчаянный вздор.
Я пытаюсь поймать её чувством и взглядом,
И, как бабочку нежную, взять на ладонь….
Защищается Боль – её всхлипы и вопли:
" Не смотри на меня, не жалей и не тронь!"
Я открою ей сердце, двери и душу,
Эта Боль прислонится, привыкнет ко мне.
Я спою ей красивые добрые песни –
О любви, о мечте, о судьбе…. И на дне
Нашей жизни останется вечная память,
Кто сказал, что всё нужно забыть?
Моя Боль, моя Совесть, как ноты в аккорде -
Это плот. Океан я хочу переплыть!
И увидеть восторженно - мир так прекрасен!
И течение времени нас всех спасёт…..
Пусть меня эта Боль никогда не оставит,
Пусть со мной, как и музыка, вечно живет.
