А может быть закрыться как улитке,

Забраться в нору или в темную скалу?

И онеметь. И замолчать навеки?

Не знаю, что мне делать, не пойму.

Как это стыдно быть такой вот глупой!

Как это стыдно быть такой смешной…

Я так обязана быть строгой и серьезной,

Я так обязана быть  дряхлой и больной.

Чтобы меня жалели в разговоре,

И, навестив, грустили от души:

«Она больна, она так одинока,

Её года хорошие прошли.»

Укор во взглядах – это так понятно!

Моя энергия так раздражает и гнетёт.

Моя мечта? Пугает, задевает,

Да и куда она ведет?

«Какие книжки глупые она читает!

Какие-то там  песни вслух поёт!

Да что она вообще-то знает?

Какую чушь она несёт!

Она общается не с нами, не с простыми,

И разговор её не к нам он обращен...»

Да, да - вы правы, вы все очень правы,

И человек, наверное, смешон,

Если открыл он настежь двери,

Если назвал и пригласил друзей,

И все смеялись,  ели, пели....

Да, это глупо жить среди людей!

Какое вы предложите мне поведенье?

Какую маску? Черт возьми!

А... Маску смерти, маску невезенья,

Усталости,  печали,  суеты, возни...

Я усажу вас всех перед собою,

Я всех люблю, за всех за вас молюсь.

Но буду я сама собою -

Намёков и укоров не боюсь.

Не знаю, коротка ль моя дорога?

Не знаю, что меня в ней ждёт.

Но не хочу я жить бездарно и убого,

А умный друг всегда меня поймет!

Поддержит шутку, чтобы вместе мы смеялись,

И выведет из тупика меня.

Я не могу быть старой, извиняюсь,

Со мною музыка  огня!

В ней ритмы дивные природы,

Оркестр жизни! И весной

Мы с птицами проснёмся рано -

Разбудит солнце нас мечтой!

А главное - идея, смелость дела,

И каждые день какой-то план,

Какой-то миг и вдохновенье,

И вот уже стихотворенье

Не от тоски и не от слез,

Не от пустых и грустных грёз.

Мои слова - моё дыханье

И многолетнее страданье

Мне дали право быть собой...

Простите все, что не больной.

Я принимаю, как наследство,

Творенья! Их писали мне-

Картины, музыку, скульптуру.

Не только мне. Не только мне...

Нас много - может миллиарды,

Мы любим, мучаемся, ждём,

Творим, терзаемся и плачем,

Но каждый день вперёд идем.

Творить добро совсем не просто,

Преодолеть сомнений шквал,

А кто-то и не выдержал теченья

И под невежеством пропал…

Ему так тихо и приятно-

Безделья сеть тупа, тепла,

Она не колет нас, как правда-

Она скромна, она мила.

Она воровка- сеть безделья!

Она гадюка и мой враг...

Сегодня я не романтична.

Согласна с вами – зто так.