Хожу походкой Квазимодо,

Какой там стиль, какие моды?!

Заботы, тяжесть дел и страх-

За дверью притаился Крах...

Высматривает, шлёт мне знаки

И говорит: «Я здесь, смотри!»

Мы с ним в его гнетущем мраке -

Костёр в душе моей горит!

Но взгляд не подниму от пола,

В глаза его не посмотрю,

А лишь в молитве, как обычно,

Слова-защиты повторю:

Меня спасут дела мирские,

Я - Квазимодо! Вам смешно?

И горб известного урода,

Несу, поверьте мне, давно.

Спасаю Красоту – о Боже,

Как преклоняюсь перед ней!

Она, как музыка оркестра,

Что может быть её добрей!?

Нам дарит краски изумленья,

Любви порывы и томленья,

Букеты чувств!!! Но я молчу,

Лишь мысленно ей прокричу:

«Побереги себя! Ты слышишь?

Я буду век тебе служить...»

Вдруг Крах толкнул меня во гневе,

И я теряю мысли нить.

Но помня миссию Великих

Художников и Мастеров,

Себя, урода-Квазимодо,

Отдать за Красоту готов.

22.10.09