- Скажи мне, есть на свете человек,
Который знает все ответы?
На все вопросы он советы,
Как из кармана достаёт?
- Дурак - зовут его, поверь мне,
У умного ответов нет.
- Ну тогда ты скажи мне честно:
Какое нужно иметь место,
Чтоб в этой жизни не страдать?
- У идиота место это-
Оно зовётся – простота-
Он полон негой и покоем,
И голова его пуста.
- Но разве эти виноваты,
Что не сидели в темноте-
Учили, думали, страдали,
Но не нашли ответы те,
Которые дают награды,
Покой, любовь и лишь преграды,
Преграды из тяжёлых дней-
Ответь, ответь мне поскорей!
-Ты знаешь, я тебе отвечу,
Я понимаю твой вопрос-
Страданье – это почва жизни
Или точнее, как навоз.
Всё отравляет и, ты знаешь,
Имеет неприглядный вид...
Но вдруг растенье оживает,
Как человек растёт, творит!
Скрипит зубами, скул и горе
Он ощущает и идёт.
Никто его совсем не слышит,
Никто его и не поймёт.
Зачем он пишет, сочиняет,
Зачем бежит, зачем копает?
Ломает, строит и страдает
И ничего совсем не знает....
Не знает как себя вести,
Концы с концами как свести.
И головы не поднимает,
И времени не замечает…
Ну что, понятно тебе, милый,
Что нет на свете дней унылых?
Есть только тропки, и на них
Реальности горят огни.
Комментариев нет:
Отправить комментарий